И снова с книгой засыпая,
Я попадаю в мир из грёз,
И там его я вновь встречаю,
И всё всерьёз.
И всё всерьёз.
И он протягивает руки,
И снова кругом голова.
И нет ни боли, ни разлуки,
Пусты слова,
пусты слова.
Я окунаюсь в омут счастья,
Я забываю обо всём.
Его ждала я, как причастья.
Пою о нём,
пою о нём.
Волшебный мир мой рухнет утром,
И книга с грохотом падёт.
И солнце льётся перламутром:
Он не придёт...
он не придёт...
Но отгонять свой сон не стану,
Ещё понежусь в складках сна!
Его любить я не устану,
Лишь им полна,
лишь им полна.
Ведь он, придуманный за годы,
Такой далёкий и земной,
Почти лишил меня свободы,
Во мне, со мной.
Во мне, со мной.
И, если ты придёшь однажды
В мои и душу и мечты,
Он ничего уже не скажет,
Он - станет ты,
он - станет ты.
И вот тогда весна нагрянет
И снова расцветут цветы.
Нет, он любит не перестанет,
Он - станет ты.
Он станет ты
© Copyright: Валентина Ширкевич, 2026
Свидетельство о публикации №126050205531
Свидетельство о публикации №126050205531
Рецензии