Я писатель простой, "от сохи" отломился кусочек,
Не до точек и знаков - мне б сердце живым удержать.
Я со светлой мечтой посылаю два семечка строчек
В души добрых друзей, чтобы легче им было дышать.
Не учёный я в рифмах, не мастер сияющих правил,
Но в ладонях храню то, что Бог мне доверил теперь:
Чтобы Он и меня, утомлённого, вёл, и помог, и направил -
починить бы в надломленном сердце закрытую дверь...
Пусть слова мои будут не твердь из чугунного сплава,
А простая вода для измученных пылью дорог,
Что питает цветы на полях и безбрежные травы,
Наполняя надеждой едва не увядший росток.
Я не строю дворцов из серебряных фраз и созвучий,
Я всего лишь сажаю в чужие сердца доброту.
Может, где-то весной, сквозь морозы, тревоги и тучи,
Прорастёт этот свет, и поднимет над бездной мечту.
Я писатель простой, от сохи отломился кусочек... 2
© Copyright: Алекс Кисляков, 2026
Свидетельство о публикации №126050200552
Свидетельство о публикации №126050200552
Рецензии