Моя холодная постель. В ней одиноко мне и пусто.
Застыла полночь на часах, убив последнее из чувств.
И тишина, как рваный шёлк, теперь возведена в искусство,
А я в плену своих теней всё той же правдою лечусь.
Не жди тепла от этих стен — они пронизаны ознобом,
Здесь каждый вдох как острый нож, и каждый выдох — как стена.
Мы были целым, но теперь, в своём молчании глубоком,
Я пью забвенье до черты, и в этом есть твоя вина.
Остыл и чай, и старый страх, и даже память стала лишней,
Я вычитаю образ твой из каждой прожитой строки.
Нас больше нет. Лишь ровный гул в пустом и запертом двустишье.
А мы — случайные штрихи.
Коснись ещё моей руки?..
02.05.2026
ИИ. 3
© Copyright: Куликова Юлия, 2026
Свидетельство о публикации №126050200517
Свидетельство о публикации №126050200517
Рецензии