На бинтах я рисую... солнце, ручей...
Когда на краю, вспоминаешь о ней,
О жизни, не бывшей среди полей,
Не трАченной... на пляжах многих морЕй.
Себе говоришь - всё окей, всё окей.
И всё-таки думаешь, всё же - о ней...
Нет, жалости нет, зло разрывает.
На себя, что трУсил порою, бывало...
Да, и пройдено, вроде, не мало...
И, вроде, по совести мы поступали.
Только совесть теперь стала другая,
Безразмерная,.. вот штука какая.
Она , как бы есть, но другого формата.
Других обсуждаем, про себя же - не надо.
Вдруг вспоминаем о личных границах,
Возмущенье такое на масочных лицах.
Я что?.. ничего, я рисую на бИнте...
Меня вы не трогайте и... извините.
Что с меня взять?.. я больной человек
И тихо, молчком доживаю свой век.
На бинте
© Copyright: Марина Думанишева, 2026
Свидетельство о публикации №126050204407
Свидетельство о публикации №126050204407
Рецензии