Прощай

Ни сегодня, ни завтра, а год назад я умер. Убийца так и не был найден. Пропал. Вернее пропала. Забрала сердце, проткнула кинжалом и скрылась, сказав: "прощай".
Это случилось на безымянном проспекте, в какую-то ночь. Я помню ту ночь посекундно. Ты нет. Я уверен. Ты забыла и ночь, и меня, и кинжал, и два года "нас".
Сейчас ты, наверное, говоришь, что любишь, кому-то другому, возможно это уже не первый такой человек, что появился после меня. А я... А я не могу, не хочу забывать те счастливые пятнадцать секунд, когда ты мне ответила взаимностью. Дальнейшие два года помнить не хочу. Но забыть не выходит. А надо ли?
Надо ли помнить тот заброшенный отель, в котором когда-то познакомились, в котором пили, целовались и курили почти каждый вторник? Надо ли помнить его крышу, на которой тебе я впервые прочел свой стих? Надо ли помнить тебя?
Я помню. Не могу забыть. Не забуду.
Я часто прохожу мимо того отеля. Правда больно. Но я до сих пор в окнах вижу нас. Хотя, там и пусто уже как год. Так же пусто, как в моем сердце.
Я приду туда сегодня ночью. Или не приду. Какая разница.