***
Их от себя, конечно, не придумать,
Они в волнах смеются у реки,
И в серой туче, что рождает сумрак,
Они свиваются из неизбывных чувств,
Они есть тень волнений и тревоги,
Когда души ларечек стыл и пуст
Стихи от нас бегом уносят ноги.
Вновь кажется, что свыше кто-то есть,
Кто хочет диктовать, оставшись в тайне,
Он для земли оказывает честь,
Стихи спуская легкой птичьей стаей.
На лист они слетают через тех,
Кто их готов впустить в свои объятия,
Кому стих-воробей, другому - стерх,
Кому-то, может, совы по понятиям.
Наш мир богат фантазией Творца,
И каждый в нём своё черпает что-то,
С небес летит от истины пыльца,
И ищет здесь проход, окно, ворота.
Свидетельство о публикации №126050203305