Закат рассерженно пылает -
Его достал упрямый день,
Он скопом начисто сливает
Страстей шипящих полутень.
Они вонзаются в забрало,
Пытаясь до глубин достать,
Воткнуть отравленное жало,
Души приниженность топтать.
А ей бы чуточку везенья -
Отбить наскок из-под полы,
Но только шорохи видений
Её глодают словно псы.
Разверзнут пасти тьмы созданья,
Им люб студенистый кусок,
Дрожащей плоти завыванья,
Всласть распыляющей потоп.
От редких снов лишь очертания,
Скалой зияющей беды,
Утопят в страхе тьмы признанья
О баснословии цены.
И роем мух воцерковлённый
Пытаешь правдой сердца лень,
Забудет облик иллюзорный
Твоих признаний бюллетень...
Лежишь в поту, смывая скорби,
И режет сердце нож тупой,
Упрямо начисляя дроби,
Дрожа с протянутой рукой.
Болезни душ
© Copyright: Игорь Ананьев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126050203215
Свидетельство о публикации №126050203215
Рецензии