Если слово точное и сконцентрированное,
если время чистое и незамутненное,
одно падает в другое, как монета в толщи Байкала
и долго еще потом светится.
Рыхлое слово. Мутное время.
Что же? Молчать?
Звездочки сеять вокруг? Одну за другой.
Слово сумеет время вокруг себя закрутить,
сделать воронкой.
Слово как мысль.
Ни на каком языке.
Импульс творенья.
Что же мы, капли дождя?
Все говорим, говорим.
Где наши смыслы?
Времени рябь.
Там, в глубине, прояснится,
суть.
Это время свои жалобы кажет,
в наши вплетая слова.
Слово в глубинах молчания
© Copyright: Ингрид Кирштайн, 2026
Свидетельство о публикации №126050202354
Свидетельство о публикации №126050202354
Рецензии