Мотылёк

А мотылёк
        всё бьётся в потолок —
Не ангел жизни,
              Не сухой листок.
Он просто дышит,
          где-то между строк,
Где пульс
           почти истлел.
                И смолк.

Ни пепла нет,
            Ни жеста.
                Ни пощады.
Ладонь раскрыта —
                как чужой билет.
А он кружИт
              у края маскарада,
Мне нарезая
                ломтиками - Свет!


Рецензии