Мотылёк
всё бьётся в потолок —
Не ангел жизни,
Не сухой листок.
Он просто дышит,
где-то между строк,
Где пульс
почти истлел.
И смолк.
Ни пепла нет,
Ни жеста.
Ни пощады.
Ладонь раскрыта —
как чужой билет.
А он кружИт
у края маскарада,
Мне нарезая
ломтиками - Свет!
Свидетельство о публикации №126050201357