Почерк неважный.
Но пишу не статью, —
Не к любви,
и не к солнцу, омытому небом...
Исторически строиться марш:
У нас боль.
Боль. Новейшего света.
Боль - как каркас для истории фраз.
Избежать нам вопроса нельзя:
Корчась в муке рассветного неба,
Все делю и делю года,
На столетия и на победу.
Променяли на свисты снарядов:
Ночь небесная - замкнутый круг,
Все леса - под опалой свалки.
Разрушается, гибнет свет,
Хоть ты ройся в сажевой грядке!
Мерзлый, отравленный копотью ветер,
раздувающий страшный пожар.
"Я горю! Ты горишь!" —
Говорит лихорадочный жар.
Мы, пожалуй, привыкли к росе,
в отражении крови рыщем,
чтобы весело было врагам,
чтоб травили надежду в сердце.
Встань ты в поле.
Целуй траву
и грызи, станет горько.
Знаешь ты, сколько в земле лежит?
А ведь в сладость им было б
обнять берёзку.
Ситуация
© Copyright: Анастасия Златоуст, 2026
Свидетельство о публикации №126050100881
Свидетельство о публикации №126050100881
Рецензии