Температура ноль

На кухне ночь остыла в белой чашке,
Часы дробили воздух о стекло…
А я смотрел, как падают букашки
На мёртвое оконное крыло…

Внутри - ни шторма, ни следов от взрыва,
Ни трещины, чтоб пальцем провести…
Лишь ровный фон, мучительно красивый,
Как снег, решивший землю занести…

Распахивал я настежь окна, двери,
И в дом впускал сквозняк как зверя
Но даже ветер, потерявший веру,
Пройдя насквозь, ушёл куда-то мне не веря.

На полках пыль выстраивалась в даты,
На стенах свет ломался под углом…
И всё вокруг твердило: «ты когда-то
Горел так ярко… а сейчас лишь лом».

У моей боли температура ноль.
Она не жжёт, не режет, не ломает…
Она лежит внутри, как мокрая соль,
Которая годами разъедает…

У моей боли больше нет лица,
Нет голоса, нет жеста, нет причины…
Она стоит у самого конца
И дышит мне в затылок… дышит в спину…

Гори…
Хоть что-нибудь во мне гори…
Кричи…
Хоть как-нибудь, внутри, кричи…
Вокруг меня лишь тишина -
Но почему
болит
она…
Но тишина
Ползёт по жилам вдоль…
И у боли моей
Температура ноль…