Снова не спится. В школе не ладится, Господи.
В ранце — вейп, энергетик, проволочная медь.
Век растворен в искажениях истин и в косности.
В оптике цифр невозможно себя рассмотреть.
Там, у доски, расстреливаемый параграфами,
Штампом, как хлоркою, выжжен остаток сил.
В чем виноваты мы? Просто растем сквозь графики.
Ставшие сводками. Списанные в утиль.
Мы — просто данные, топливо бесперебойное,
втиснуты в сметы и ГОСТов немой монолит.
В мире, где знание стало зоной надзорною,
кто нас в реестрах окликнет и воскресит?
Выйди во двор. Оглянись, за пустой теплицею —
профиль рассыплется в серый пиксельный дым.
Школа окончится встречей с условными лицами:
с чем-то до боли зеркальным и недоживым.
Господи, если Ты есть, уведи нас за скобки.
Дай нам не функцию — выбор. И право дышать.
Там, под программами, глянцем и оцифровкой
Бьётся сырое. Живое. Что не взломать.
Нецифровые
© Copyright: Любовь Изорина, 2026
Свидетельство о публикации №126050107462
Свидетельство о публикации №126050107462
Рецензии