Порой задаюсь непростым вопросом, увы

Порой задаюсь непростым вопросом, увы,
Зачем мы спешим, не подняв головы?
Плетемся в плену бесконечных «надо»,
Теряя из вида закатов прохладу.

Зачем нам слова, если в них пустота?
И где та заветная в сердце черта,
За коей кончается бег суетливый
И теплится свет, бесконечно счастливый?

Мы ищем ответы в пыли перемен,
Но жизнь — лишь мгновенье, прозрачно, как лен.
И, может, вопрос этот самый простой:
Как в мире шумящем остаться собой?

Мы строим мосты, забывая про берег,
Живем в лабиринте чужих недоверий.
Сверяем часы, но не чувствуем ритма,
Жизнь — спряталась и не понять, где стоит эта ширма.

А истина, может, застыла в моменте?
Не в громком успехе, не в аплодисментах,
А в том, как в ладонях дрожит первоцвет,
И в том, что внутри зажигается свет.

Тот свет не зависит от мнений и чисел,
Он в тихом покое единственный смысл.
И если однажды ты сможешь застыть —
Поймешь, что важнее не «знать», а просто «быть»