Пропал поэт

   

Мне вновь не спится…
На ресницах
Застыл холодный лунный свет.
В зубах агонии волчицы
Сгорает выпитый поэт.

В больных глазах
Гнездится страх,
Ломая нравственные грани.
Я видел много бедолаг,
Но он один мне душу ранит.

Как острый нож
По телу дрожь,
Лишь стоит встретиться глазами
И по щекам соленый дождь
Невольно катится слезами.

Он был из тех
Кто клеил в смех
И знал мелодию земную,
И каждой строчкой как стратег,
Вгрызался в стих слова рифмуя.

За жизнь свою
Всегда в строю
Стоял и ждал, как хлеба нищий,
Но оступившись на краю
Сорвался в бездну безразличий.

Еще б рывок
И он бы смог
Сорвать безумия поруки,
Но где же был великий Бог?
За что склонил его на муки?

Пусть грешен был,
С ворами пил
И танцевал в чужой постели,
Но разве бога не любил,
Борясь за жизнь в судьбе без цели?

Мне жаль что я,
Любовь тая
Не говорил ему об этом.
Надеюсь, он простит меня,
Как хладнокровного «поэта».

Отец,
О, как я не хочу
Чтоб ты мои увидел слезы
И оттого порой молчу
Храня в душе «любви занозы».

А помнишь песни,
Что мы вместе,
Дуэтом пели по ночам:
О долге, мужестве и чести,
О красоте роскошных дам?

Я в них,
Как в сотне тысяч книг
(Еще тогда ребячьим взором),
Свой путь по, лезвию, постиг,
В любви к невиданным просторам.

И на плечах
Твоих ворча,
Вцепившись в волосы руками,
Я засыпал под шум дождя
Устало, хлопая глазами…
               
                июль 2005 год