Первое мая

Первое мая. Дома родного края.
Тёплый свет из окна на обоях
Ложится узором неспешно, тепло.
От печали уже не сбежать, не застроить
Её ни работой, ни суетой всё равно.

Она здесь, в углах, в тишине этих комнат,
В старом диване, что помнит и вздохи, и сны, и слёзы.
Время сложено в старой стенке безмолвно,
Как письма, которые мы прочитать не должны.

Пыль на полках с книгами, с посудой,
С теми вещами, что держат тепло живых.
Здесь когда-то смеялись, праздновали Первое мая, дни рождения,
здесь спорили, чудили.
А теперь только шаг скрипучих досок полов затих.

Я иду по дощечке она узнаёт мою поступь,
Скрипит, как старая няня, ворчит не спеша.
Закрыты шторами в окнах судьба, чтобы просто
Остаться одной. Без чужих. Не дыша.

Но внутри, в этой тихой, пыльной обители,
Где каждый предмет как страница из прошлых лет,
Я ищу не ответы я ищу свою суть, не в убытке,
А в том, чтобы вспомнить, кто я, когда отключен свет.

Маленького человечка внутри того, кто боится,
Кто хочет, чтоб кто-то сказал: «Ты не один».
И я открываю окно пусть луч яркого солнца просочится,
Пусть Первое мая войдёт, как забытый жасмин
с мощным жасминоподобным ароматом.

Поцелуй меня, южное солнце,
Ты, что пахнет смолой и морской волной.
Я устала смотреть, как мир в окна не струится,
Как пыль оседает на полке, как день за стеной.

Обними меня, край мой родной,
Не на карте, а тот, что в груди, под рёбрами.
Тот, где всё ещё пахнет травой и весной,
Где даже печаль  с тёплыми, добрыми нотками.

Первое мая. Я зажигаю свечу.
Не для праздника просто для света.
Я по скрипучей дощечке тихонько иду
И знаю: не всё в этой жизни допето.

Но пусть этот свет на обоях как знак,
Что время не властно над памятью, не властно.
Маленький человек. Его не унять.
Он смотрит на солнце. И в этом счастье.

Поцелуй меня, солнце. Обними меня, край.
Я твоя. Даже в пыли, даже в тихой печали.
Первое мая. Я жду. Открывай
Окно. Ветер знает, что мы начинали