Оно не жжёт, оно врастает в кожу,
Став частью тех, кто выжил вопреки.
На шрам или на орден так похоже,
Что не стереть движением руки.
Ты с ним ложишься, с ним встаёшь поутру,
Оно — твой личный внутренний конвой.
И если жизнь становится недоброй,
Оно диктует: «Слушай, ты — живой».
Пусть шепчут вслед, что это знак паденья,
И что в порядочный не вхож ты круг.
Но в этом клеймах — сила убежденья,
Что ты не сдал, не выпустил из рук.
Оно — гранит под зыбкими песками,
Твой пропуск там, где правда без прикрас.
Мы пишем жизнь не только лишь словами,
А тем, что совесть выжгла в нас.
Клеймо
© Copyright: Бычков Николай, 2026
Свидетельство о публикации №126050100636
Свидетельство о публикации №126050100636
Рецензии