Дочке в день рождения.
В который раз без нас сады цветут,
из трав лесных слагаются букеты -
они так ждут тебя, конечно, ждут,
но кто-то задержал твою карету...
был так бездарен, что Весны не знал,
и пробралась на свято место осень,
и закрутила смертный карнавал,
как будто якорь в тёмном царстве бросив...
но не мертвы картины той весны -
на память не наложишь натюрморты...
сирень... тот соловей... совсем не сны,
а вечные России привороты...
Сирень... тот соловей... совсем не сны...
© Copyright: Марк Философф, 2026
Свидетельство о публикации №126050106016
Свидетельство о публикации №126050106016
Рецензии