А тот кто ищет, точно ли найдёт,
Сакральный смысл или абсолют,
Когда теперь каждый второй орёт,
Как люди на земле живут.
В немаленьком, разорванном на части,
Мирке сетей и безнадёжных лиц,
Где человек живёт лишь бы украсть,
Да больше породить тупиц.
И опухоль уже не излечима,
Захлопнулась перед глазами дверь,
И сред людей, рождают подхалимы,
Людского безразличие теперь.
А что опаснее на этом белом свете,
Когда среди людей ищем людей,
Когда мы ищем душу в сигарете,
И душу среди выживших детей.
Нет ничего страшнее безразличия
© Copyright: Богдан Сергеевич Ярошепта, 2026
Свидетельство о публикации №126050105949
Свидетельство о публикации №126050105949
Рецензии