Проснулось утро в золотом разливе,
Умыты окна, улицы чисты.
И в воздухе, как в радостном порыве,
Бумажных роз пушистые кусты.
Оркестр гремит, и медь его сияет,
Нас кружит шёпот праздничных знамён.
Никто из нас тогда ещё не знает,
Что этот миг — лишь мимолётный сон.
Я у отца на плечи вознесенный,
В руке — тугой на нитке синий шар.
Гляжу на мир, весною упоенный,
Ловлю лучей полуденных пожар.
Плывёт толпа, и, радостно смеясь,
Звучит "ура" над морем кумача.
И эта вера, эта с миром связь
В душе горит, как тихая свеча.
Пусть всё ушло — и шествия, и песни,
И майский дым далёких шашлыков,
Тот детский свет, что всех других чудесней,
Горит ясней всех праздничных костров.
Выше праздничных знамён
© Copyright: Скрыпник Сергей Анатольевич, 2026
Свидетельство о публикации №126050105565
Свидетельство о публикации №126050105565
Рецензии