– В этой, Богом забытой провинции… –
Так привычно звучит много лет,
Человеки со стёртыми лицами,
И собаки, и кошки, и бред.
Вечный дождь и зима перемешана
С тихим летом, до дрожи худым,
И усталые, добрые женщины
И над полем задумчивый дым.
На окошках седые наличники –
Время пробует каждый «на зуб»,
Мужики – потускневшие личности,
Тянут бревна – укладывать сруб.
Кто-то строит. Не здесь. Где-то в городе.
Где-то там, где маршрутки снуют
На окраине старенькой Вологды,
Иль в ином хлебосольном краю…
Там роится народ в человейниках,
В бутиках и салонах светло,
А в глубокой провинции медленно
Даже солнце встает за селом.
Радость? Выйти из этого варева
За околицу, в ближний лесок
И увидеть зеленое зарево
На ветвях. У разбитых дорог
На пригорках, в подлеске подснежники
Распластались пушистым ковром.
Сердце вздрогнет, прошитое нежностью,
Здесь живу. Здесь умру. Здесь мой дом.
В этой, Богом забытой провинции
© Copyright: Александр Олегович Макаренков, 2026
Свидетельство о публикации №126050103512
Свидетельство о публикации №126050103512
Рецензии