Больной паук

Мир состоит из паутин ,
Их плетёт больной паук ,
Узоры эти из картин ,
Часто состоят из мук .

Вот война - и паутинка ,
Прорывает жизни путь ,
Оборвалась одна картинка ,
И стекает - словно ртуть .

Другая делает измену 
По пьяни или в пустоте ,
Захочет подменить арену ,
Утонуть чтоб в наготе .

Пауки плетут интригу ,
Как сочиняю этот стих ,
А когда создам я книгу ?
Да мне проще и без них .

Заточу себя я в кокон ,
Будто сам себе злодей ,
Пожалуй , будет он без окон ,
Там мне лучше без людей .

Трансформирую в искусство
И свой кокон разобью ,
Туда порой вползает чувство ,
Да пробивается - Люблю .

И приму я мир без маски ,
Как его больной паук ,
Мне не хватает доброй сказки ,
Но как читать её без мук ?

И эти мысли поражают ,
Как много их во мне сидят !
Такие странные бывают -
Порой добить меня хотят .

Не поймут меня эстеты ,
Не разберут и этот слог ,
Может , снова самоеды 
Душу заберут в залог ?

И паутину всё сжимают ,
Мне создавая дискомфорт,
Порою даже забавляют -
Я вспоминаю вкусный торт .

Внутренний поэт стремился 
Меня опять со дна поднять ,
С ним когда-то веселился ,
Я так хотел его понять ..