Прости, родная, за хмельные споры,
За то, что в сердце — горькая полынь.
За все мои пустые наговоры
И слов моих безудержную синь.
Я сам не рад, что так душа двоится,
Что в ней то свет, то ледяная муть.
То мне покой березовый приснится,
То вьюга вновь мешает мне вздохнуть.
Я заслоню тебя от всех метелей,
Что сам же в нашем доме начертал.
Мы слишком много пережить успели,
Чтоб я тебя навеки потерял.
Пускай в саду осыплется багрянец,
Я припаду к рукам твоим в тиши.
Прости, родная, этот мой румянец —
Не от вина, а от больной души.
Прости, родная...
© Copyright: Киреев Дмитрий Алексеевич, 2026
Свидетельство о публикации №126050102677
Свидетельство о публикации №126050102677
Рецензии