Лёше Лажову и другим

Теряю к творчеству я силы
И будто вижу глупый стрим -
Мне пишут всякие дебилы,
И бред их стал невыносим.
Что мне ответить им, не знаю -
Всё что-то мямлю и галжу,
Хотя о чём сейчас страдаю,
Ума, увы, не приложу:
Понятно ведь — придурки люди,
Пускай и «трутся» там, где мы
Читать талантливое будем
И не смущать свои умы;
Потом напишем тоже что-то,
Опубликуем по утру...
Как вы достали, идиоты!
Что вы ведёте за игру?
Нет освежающего бриза,
Но не склонюсь пред вами ниц,
По вам ведь плачет экспертиза
Психиатрических больниц.
Союз писателей? Поэтов?
Увы, пустая то молва!
Здесь, у талантливых рассветов
Моя поэзия мертва,
Ведь опустились нынче руки,
Когда я вновь, увы, прочёл,
Дебилы пишут что от скуки,
Всё в общий выкинув котёл.
Кричали, лишняя цензура,
Мол, там была в СССР...
Но дураки вот так и дуры
Не подавали нам пример,
Как всё поганить едкой гнусью,
Глумить весь двадцать первый век
И издеваться — ах! - над Русью,
Над самым словом «Человек».
Есенин, Пушкин, Чехов грешный -
Вас не зову я на борьбу,
Но сам рыдаю, безутешный,
Кляну опять свою судьбу,
Что не сияет больше светом
У муз счастливых в тишине,
Ведь зваться более поэтом
Здесь не судьба сегодня мне,
Пока вытягивают силы
Из мыслей грешных в полумгле
Те интернетные дебилы,
Что рождены уж на земле.
Увы, но станут нынче стоном
Безоговорочно без слов
Компьютер грешный с телефоном,
Что вас лишили всех мозгов.