Из осеннего дневника
С дерев осенним листопадам,
Мне их тоску до боли жаль,
И я в прощальном их наряде
Увидела саму себя.
В рассветном зареве Венеры
Я слышу: журавли трубят
О сникшем солнце в старом сквере.
Шиповника любимый куст
Стоит в накидке серебристой,
Валежника чуть слышный хруст,
Озёра в полудрёме мглистой.
Сентябрь — этакий колосс,
Природа в тихом ожиданье,
Молчит о чём-то невский плёс,
Ему ль понять души терзанья?
А новый день, как сон, обман,
В нём вижу солнца униженье,
Но ветер — севера шаман —
Благословил его явленье.
Леса пожарами зажглись,
Но пламя их, увы, не греет,
Откуда облака взялись
Над опустевшей галереей
Когда-то шумных берегов?
Теперь они в молчанье строгом,
И море, синий богослов,
В осенних снах, в молитвах к Богу.
А лето, ногу из стремян
(Так было, будет, есть и ныне),
Вздохнув, что воздух нынче рьян,
Ушло, как не было в помине.
Свидетельство о публикации №126050101723
правом слышать.
Да я бы отдала всё это,
Да и не только я,
чтобы быть обычной.
Спасибо, Владимир, спасибо.
Лера Мелихова22 03.05.2026 12:09 Заявить о нарушении
Владимир Зюкин 2 03.05.2026 14:17 Заявить о нарушении