Чтиво...

Убить поэта вызвался ИИ.
Он рифму клал безудержно красиво.
Но нет души у робота в нутри.
И мёртвое написано им чтиво.

Не видел он движение ветров.
Не ощущал волнистые приливы.
Не сбрасывал с запястий он оков.
Лишь прошлого прочитаны архивы.

Ну а поэт, он мыслями живёт.
И в чувства генерирует сознанье.
Про всё на свете песни он кладёт.
И Музы видит лёгкое касанье.

Палитрой красок сложенный портрет.
Словестным чудом найденая рифма.
В познании себя его секрет.
В поэзии не нужно логорифма.

Пройдёшь по краю мысли обойдя.
В углу найдёшь своё воспоминанье.
И на листе ведения сведя.
В нутри себя почувствуешь сиянье.

Нам жить с ИИ конечно суждено.
Не удержать движение прогресса.
Но перед Богом выглядим грешно.
Мы жертвы неизбежного процесса.

Нет не умрёт поэта торжество.
Не для других мы пишим свои строки.
Мы лишь в союзах чувствуем родство.
Преодолеем времени пороки.

И через годы правду обретя.
Вновь зазвучат душевные рассветы.
На лист бумаги тихо шелестя
Чернилами напишутся ответы.