Чернила

Пустая бумага, чернила текут,
Как мысли последнего быта.
Толпа из людей, все куда-то идут.
Жизнь каждого из них забыта.

Нарисованы лики, улыбки на них.
Но по логике, всего лишь маски.
Тьма мне поведут мрачный рассказ.
Как убит был герой, из той сказки.


Рецензии