Дрожит сирень. На тонком полотне
Мешаю краски, впав в оцепененье.
Тот самый цвет, что грезился во сне,
Не поддаётся — в этом моё мленье.
Ни охра, ни белила, ни индиго
Не передать не в силах этот тон.
Природа пишет собственную книгу,
А мой мазок — лишь слабый, тусклый тон.
Но вдруг — толчок. Тяжёлая роса
С нависшей грозди на мольберт упала.
И там, где лепестка таилась полоса,
Вдруг влажным блеском ярко засияла.
Стекая вниз, прозрачная слеза
Впитала пигмент, густоту меняя.
И я застыла: прямо на глазах
Ожил эскиз, границы размывая.
Своей прохладой, влажной и живой,
Оставив свой лиловый автограф,
Она шептала: «Тон — он не земной.
В нём жизнь поёт, а не сухой параграф».
Лиловый автограф
© Copyright: Оля Силина, 2026
Свидетельство о публикации №126050100139
Свидетельство о публикации №126050100139
Рецензии