Златая пыль легла на плечи дня,
И ветер шепчет в тёмных переулках,
Как будто кто-то звал меня
Из той весны, где таяли минутки.
Берёзы в белом тихие, как сон,
Стоят, склоняясь к утренней прохладе,
И слышу я их нежный перезвон
В своей давно не писанной тетради.
Ах, Русь моя распахнутый простор,
Где небо льётся в душу без остатка,
Где каждый путь как тихий разговор,
И боль, и радость всё до слёз, до сладка.
Я шёл один по выжженной тропе,
Сжимая в сердце свет былых свиданий,
И верил: где-то в дальней стороне
Меня дождётся голос обещаний.
Но вечер лёг на крыши, как печаль,
И звёзды вышли тихо и устало…
Я улыбнулся: мне уже не жаль
Душа любила, значит не пропала.
Русь
© Copyright: Игорь Диаконидзе, 2026
Свидетельство о публикации №126043008361
Свидетельство о публикации №126043008361
Рецензии