На галёрке

Лирика — наука подбирать слова,
Чтобы в ритме плясала рифма
Ты — Мастер Слова, весь в делах,
А я — твоя ученица.

Далеко на галерке, замирает дыханье,
 Люблю твой голос — в нём вся интрига.
Мысль змеёй в голову заползла:
«Поймёт не так? Слишком дико?»

«Молчи, — шепчу себе, — молчи».
Скрытые смыслы — метки, мои ножи —
Между красивых слов и чудесной лжи:
«Пусть никто не найдёт… а ты найди…»

Каждая рифма — исступление,
Пульсирует и растёт во мне.
Высокая поэтика, метафизика —
Мой Мастер, я в ледяном огне...

Ядовитый образ подкрался — и вот...
Ты пишешь песню, строчка плывёт.
Мастер, сердце моё возьми в оборот.
Я могу предложить лишь горло и рот...

А можно сдать тест без практики?
Ведь практика — не на вас, на других.
Боюсь, что с ними сдам на «отлично»,
А это глупо, безвольно, бессмысленно.
Мой «неуд» — наглядный опыт для остальных.

Мастер Слова, я так нуждаюсь в Вашей любви —
Скрыться от истины на миг, на два, на три,
Нужно решение — свою лекцию останови :
Как совместить мою  низменность
И высокий полёт слов твоих ?

Ты поёшь песни о любви эфемерной,
Ласкаешь словом каждый мой шрам.
Мой Мастер, я буду нежной,
Пока ты будешь сам.