Камень брошен
Летит по воде
На воде формируя круги
В осень скошен
Но разум меня хранит
Камень это увы не стихи
Слово ветер вобрал и исполнил
И однажды я веник возьму
И подкинет в огонь строки
Согревая свою тоску
А за веником будут кисти
Через пару десятков веков
Научусь я малёхо жизни
И пойму сколько сделал
Грехов
Подымается воинство света
Крепко тьма на своём стоит
В этой битве стихирно-нелепой
Я своей же строкою убит.
***
© Copyright: Морозов Андрей Игоревич, 2026
Свидетельство о публикации №126043007958
Свидетельство о публикации №126043007958
Рецензии