Ты пробуждал толпу от первобытных грёз,
О, бытовом достатке и комфорте.
О, сытой вольнице, что отравляла мозг,
Была игра? Или бесовский фортель!
Анархия нашептанная, чёртом
Порядка мать – предвестье буйных гроз,
Культурный мир, вдруг бросила в хаОс,
Повысив градус черепной реторты.
Идти чрез кровь, там будущего веха,
Багровых лун, и кумачи костров.
Услышав ритм космических часов
Ты указал на солнечное – эхо…
Пещерный дым, затмил величье цели,
И дикий пыл, кровавым брызнул хмелем.
Чижевский
© Copyright: Александр Лосев 62, 2026
Свидетельство о публикации №126043007952
Свидетельство о публикации №126043007952
Рецензии