Разграфлённый мир

Разлинован лист вдоль и поперёк,
В каждой клетке ждёт скрытый афоризм.
То ли грянуть твист, взяв под козырёк,
То ль оцепенеть в хороводе клизм?

Нет желанья — ждать или вдаль идти.
Погибает суть, данная на срок!
Пропадёт к столу зверский аппетит,
И не нарастёт к декабрю жирок!

За окном весна, но в душе мороз,
Мысль, как воробей, бьётся о карниз.
Где;то смех в ответ на тупой вопрос,
А мой мир — тетрадь: мысли вверх и вниз.

Чёрточки, ряды, точки и штрихи
Ищут интерес в скучной чехарде.
Могут распознать в этом смысл — стихи,
Я ведь нахожусь в собственной среде.

И дрожит перо, а чернил — река,
Вяжет нить строки в путаный узор.
Кто-то ждёт чудес с дулом у виска,
Я же всё ловлю отрешённый взор.

Клетки чередой, как оживший сон,
Тайны хоронят под прямой чертой.
Может, завтра стих вырастет в шансон,
А сегодня лист, как я сам, — пустой.

Разлинован мир, разграфлён, как сеть,
Но в разрывах строк — есть свободы тень.
Станешь вмиг стареть, будешь вдруг лысеть,
Но не торопись делать бюллетень.