Я завидую белизне,
Которая не знает пера.
Ей не снится ни стыд, ни огонь на дне,
Ни чужая, ни своя игра.
Она — как утро до первых птиц,
Как тишина до людских имён.
У неё нет ни трещин, ни лиц,
Ни судьбы, ни похорон.
Я стою перед ней на коленях —
Не просить, не молить, а понять:
Почему в моих черных тенях
Так трудно что-то заново начать?
Лист молчит. Но в молчании — больше,
Чем в любой исповедальной речи.
Он не враг. Он не друг. Он — причал,
Где еще не разбились о плечи
Ни надежды, ни ложь, ни любовь.
Он — философ без слов, без страниц.
Я смотрю. И во мне вновь
Открывается дверь, где нет лиц,
Где я сама — как он, чиста, пуста,
Не исписана ничьей тоской.
Но потом приходит грусть:
Я не лист. Я — с печатью. Живой.
Белая тоска
© Copyright: Олеся Скороблева, 2026
Свидетельство о публикации №126043007547
Свидетельство о публикации №126043007547
Рецензии
