Восемь строк

Мне снятся города, которых нет,
Где будущие вечные поэты
Напишут бесполезные куплеты
Углём на белокаменной стене.

И дрогнет сердце в сладостной тоске,
Когда за три часа до воскресенья
Лишь восемь строк средь буйного веселья
Я напишу на грифельной доске.


Рецензии