О чем сейчас мои мысли?
О привязке к каким-то гандонам?
О любви без формы и смысла?
О пробитой дыре в гипсокартоне?
Интересно, что трется сильнее:
Затылок с холодным бетоном,
Избитые руки с петлей на шее,
Или веки разбитые мечтами о доме?
Почему я лежу на бетоне?
Может, мне кажется так?
Может, мне уготовано
Теряться в своих же мечтах?
Мечты обычно про счастье,
Про великое дело без груза вины,
Возможно, про самовластие
Над собственной эрой весны.
Я давно разучилась мечтать.
По-детски. Наивно и глупо.
Сижу с сигаретой в зубах,
Почему-то трезвая, сука.
Уже не могу затянуться,
Горло болит от истерик,
И снова слышу как трется,
Затылок с петлей на шее.
Вроде становится лучше,
В среднем на пару недель,
Милый мой разум, послушай,
Я устала от этих качель.
Думаю не о том
© Copyright: Людмила Фенькова, 2026
Свидетельство о публикации №126043006417
Свидетельство о публикации №126043006417
Рецензии