В груди моей штормит не по погоде
Там гнева молнии взрывают небосвод,
И тут же нежность. Тихая, как воды,
Что гладят берег, ласковой рукой.
Любовь во мне не светлая картина,
А пламя, что не спросит - разрешит,
Она берёт, как ночь берёт равнины,
И учит как гореть и жить.
Мне похоть остро шепчет: «Будь смелее»,
Срывая мыслей строгие замки.
И пальцы тянутся быстрее,
Чем разум останавливает их.
Я часто слышу скрежет раздражения,
Как лишний звук в симфонии дорог.
Но в этом треске, в этом катаклизме:
Рождается мой самый точный слог.
Как музыка на шумном перекрёстке
Где зверь и Бог во мне ведут дуэль,
И, может, истина не в равновесии вовсе,
А в том, что эта буря – колыбель.
Колыбель
© Copyright: Варганов Сергей, 2026
Свидетельство о публикации №126043006360
Свидетельство о публикации №126043006360
Рецензии