Неоновый блюз

Я шёл по проспекту в холодной тени,
Где гаснут и тают ночные огни.
Дождь на ладонях — как тихий рассвет,
На всё, что искал, я не встретил ответ.

И город дышал мне в спину теплом,
А душу сжимало холодным узлом.
И в лужах дрожал уставший неон,
Как мой недосказанный, сломанный сон.

Это неоновый блюз,
Где огни — как обман.
Это неоновый блюз,
Где свет — как туман.
И гитара плачет, рвёт тишину…
Я в этом свете снова тону.

В этом городе нет ни дорог, ни кварталов,
Только неон в виде странных сигналов.
И каждый сигнал — как чужая судьба,
Которая смотрит прямо в глаза.

И ветер играет на нервах души,
Как будто пытается что-то решить.
Но сколько ни жги неоновый свет
Ответа в нём нет… да и выхода нет.

И я продолжаю идти наугад
Сквозь этот холодный, дрожащий парад.
Гитара моя не даёт мне молчать,
Сама начинает красиво звучать.

Но где-то в ночи этот звук живёт,
Он рвёт тишину и дальше зовёт.
И пока этот блюз во мне не остыл,
Я буду играть… даже если нет сил.