Сон Эльзы

Белочка Эльза сидела на суку и злилась. А злилась она красиво — хвост дыбом, лапки в боки, глаза как два прожектора.
— Где люди, я спрашиваю? — возмущённо трещала она. — Где мои клиенты? Где мои традиционные ночные смены?
Под ней сидел старый дятел, который давно уже ничему не удивлялся.
— Может, вымерли, — философски пробормотал он.
— Да не вымерли они, — фыркнула белочка. — Я вчера в окно смотрела — живы. Ходят. На работу собираются. Но ни один не шатается, не поёт, не обнимает фонари. Это что вообще за безобразие?

Белочка спрыгнула на землю и решительно направилась к ближайшему подъезду. Там как раз выходил мужчина в костюме, с портфелем и абсолютно ясным взглядом.
— Эй! — крикнула она. — Петрович! Да-да, ты! Почему трезвый?
Мужчина моргнул.
— Потому что… понедельник.
— Понедельник? — переспросила белочка, будто это было ругательство. — И что?
— Ну… на работу же.
Белочка ошарашенно села прямо на асфальт.
— То есть… вы просто… перестали пить, потому что… рабочая неделя началась?
— Ну да, — пожал плечами мужчина и ушёл.

Белочка медленно повернулась к дятлу.
— Ты это слышал?
— Слышал, — кивнул дятел. — Похоже, тебе отпуск.
— Отпуск? — Белочка задумалась. — А что я в отпуске делаю?
Дятел пожал крыльями.
— Ну… можешь просто поспать.

Белочка вздохнула, посмотрела на пустые дворы, на бодрых людей с кофе в руках, на отсутствие песен под окнами и попыток поговорить с голубями о смысле жизни.
— Ладно, — сказала она. — Пойду спать. До пятницы.
И, взобравшись обратно на своё дерево, она уютно свернулась клубком и, укрывшись тем самым одеялом, пробормотав напоследок:
— Рабочая неделя… вот уж действительно страшнее меня.

Эльзе приснился кошмар. Настоящий, липкий, как пролитый сироп, и холодный, как забытый в морозилке орех. Она стояла на опушке леса, вокруг — туман, тишина, ни одного пьяного человека, ни одного шаткого шага, ни одной душевной песни под гитару из пластикового ведра.
— Эй! — крикнула белочка. — Люди! Где вы? Кто-нибудь, скажите, что у вас хотя бы лёгкое опьянение!

Из тумана вышел мужчина в костюме с идеально выглаженной рубашкой. Глаза ясные, походка уверенная, с портфелем в руке.
— Доброе утро, — сказал он. — Я сегодня без алкоголя.
Белочка попятилась.
— Как… без? Совсем без?
— Совсем, — улыбнулся мужчина. — И вчера без. И позавчера. И вообще мы тут коллективно решили… ну… не пить.
Белочка ахнула так, что хвост завибрировал.
— Коллективно? Решили? Вы что, с ума сошли? А я? А моя работа? Моя миссия? Мои ночные смены?

Из тумана вышла женщина с йогой-ковриком.
— Мы теперь ЗОЖ, — сказала она. — Медитации, спорт, сон по расписанию.
— Сон по расписанию? — прошептала белочка. — А как же… как же разговоры с фонарями? Как же попытки подружиться с голубями? Как же «я тебя уважаю» каждому встречному?
— Всё, — сказала женщина. — Мы завязали.
Белочка закричала:
— НЕТ! НЕЕЕЕЕТ! Я НЕ НУЖНА! МЕНЯ УВОЛИЛИ!

И тут туман начал сгущаться, мир растворяться, а где то вдали прозвенел будильник.
Белочка вскочила на ветке, вся взъерошенная.
— Фух… — выдохнула она. — Это был сон. Страшный сон. Люди не могут просто так перестать пить… Это же… это же…

Она посмотрела вниз. По дорожке шёл мужчина в костюме, трезвый как стекло, с портфелем и кофе.
— Понедельник, — бурчал он себе под нос.
Белочка замерла.
— А… — сказала она. — Так это просто рабочая неделя началась.
Она облегчённо выдохнула, снова улеглась на ветку и пробормотала:
— Ну слава богу. К пятнице всё вернётся на круги своя.