Не тьма из бездны, не хтон с крылами —
страшнее ужас, что врос в этажи.
Не монстр ждёт за гнилыми дверцами —
рутина, что жрёт человечьи дни.
Я вижу город — он есть щупальце,
что душит нежно, жильё за жильём.
Встаёшь в шесть утра — и он снова крадётся,
железным гребнем ведёт до ребра.
Не боги спящие в залах Р’льеха,
а офис, где гаснет последний свет.
Не Ктулху шепчет в глубинах века —
внутренний голос, что даст ответ.
А утром — тот же кошмар без различий,
все лица слиты в пасту одну.
Лифт, как могила. График. Обед.
И к вечеру — чувство, что ты застыл в темноте
Древние звали бы это проклятием,
мы же слова подбираем хитрей:
«апатия», «кризис», «депрессия»,
«норма» —
и кружим по кругу всё холодней.
И самое жуткое — это не выход,
не лестница в бездну, не таяние звёзд —
а утро, когда просыпаешься с мыслью:
Все снова по кругу, опять и опять.
Тот, кто не спит
© Copyright: Егор Задворнов, 2026
Свидетельство о публикации №126043005303
Свидетельство о публикации №126043005303
Рецензии