Я не волгарь, я сибиряк,
Но в ночь седьмого января
Приснился Кремль, красный стяг –
Его так чётко видел я!
Со стрелки Волги и Оки,
Где в синеву прекрасных вод,
Влились багряной крови соки,
Нарушив вековой дресс-код.
Потом – как будто я в Кремле,
Как будто бурый кирпич в инее…
Лежал в гробу, как в гамаке,
Сотканном из степных полыней…
И мать Кристина на меня смотрела,
И пряник в блюдце на столе лежал,
Пила из пиалы над моим телом,
И взгляд её манил и обжигал.
В глазах – река, цвет Волги, жажда знания,
В них свет, в них тьма, в них стылый полумрак,
Игра теней сменяется в ее моргании,
А я в молчании ждал: мне будет знак.
Вдруг стены рухнули – и в тот же миг проснулся:
Вот комната, постель, и я живой.
Но в атмосферу хочется вернуться…
Я сибиряк! Но Волга!!! Я сын твой!
Влечение Руси
© Copyright: Михаил Муравлев, 2026
Свидетельство о публикации №126043004458
Свидетельство о публикации №126043004458
Рецензии