Стола коснулись чьи-то руки,
И, полным равнодушием в зевке
От повседневной серой скуки,
Взгляд цензора направился в пике
На фразу, окрылённую в запале,
Где автор взгляд свой заострил
На действиях знакомой швали
И сущности известных воротил.
И сколько их, стихов прелестных,
Лежать осталось на его столе?
Без откликов, рецензий лестных,
Без притязаний на любой успех?
ГлубОко-ёмких, виртуозно сжатых
На негодяев точных эпиграмм,
Обычных слов и фраз крылатых,
И строк любви для милых дам?
И всё, стихи ушли в неволю
Коробок с надписью: в утиль.
Такая им досталась доля:
Нет места бури там, где штиль.
Так цензор, правду затирая,
Свою историю веков творит.
Но мы-то с вами точно знаем:
Прав, несомненно, был пиит.
30.04.2026
Цензор
© Copyright: Татьяна Муратова, 2026
Свидетельство о публикации №126043003705
Свидетельство о публикации №126043003705
Рецензии