А красота она где?

Вот у тебя стоячая вода, и у меня стоячая вода, и пахнет в наших домах закисшей прелостью мыслей.

А красота она где? Где?

Правильно, братец, — красота она где-то между, на пути, в дороге.

Она сыпется белой бахромой по лапам елей, ложится периной на покатистые крыши крохотных, размером в спичечный коробок, деревенских домиков.

Она липнет тебе на лобовое стекло сетчатки — только успевай разгребать её дворниками ресниц.

Оглянешься по сторонам, а она везде, ты будто повис в ней, как сладкоежка-муха в густом рождественском пунше.

А ведь порой, наоборот, иногда не видишь ничего вокруг и мчишься так вдоль магистрали от одного пункта к другому, и кажется, что ты всё дальше от стоячей воды.

Да вот только неправда это, братец.

Ты всего лишь-навсего приближаешься к другой лужице стоячей воды и закисшей прелости мыслей.

Так что лови кайф, пока ты в пути, и разевай рот что есть мочи, и глаза из орбит выводи, как телескопы, и лови, лови, лови её...