всё решается в минуту
Все решается в минуту, —
красный свет на травы рухнул,
затевая в травах смуту.
Филин, как и нужно, ухнул.
А кому не хватит духу,
лучше ту не знать минуту,—
там ольха по склону суху
ищет путь, в опору — руку,
будто сумрачному духу
до рассвета ей бродить.
Ветер дует, ветер сильный,
с ужасающих глубин.
Не запальчивый, не пыльный,
а из склепа как, — могильный.
Кто пространство отдолбил,
на мизинце ноготь сбил?
И всегда к тому же тыльный,
до рассвета он бесплотен…
© Copyright: Олег Погасий, 2026
Свидетельство о публикации №126043002979
Свидетельство о публикации №126043002979
Рецензии