Этот август дошёл до своих пределов,
Расчертив на листе для души границы.
Мне всё меньше пишется, больше спится,
Строки стали выглядеть как пробелы.
Ты не приезжай, скоро будет осень.
В сентябре я сама не своя, как будто.
У пруда гуляют всё те же утки,
И всё с той же жадностью хлеба просят.
День идёт на убыль, как наши чувства.
Жизнь всегда до ужаса гармонична.
Странно, страшно, холодно, непривычно:
Где жила любовь, там сегодня пусто.
Рук чужих тепло станет ощутимым,
Ты воспрянешь, чувствуя всепрощение.
Это будет временное спасение,
Но одно из самых необходимых.
Скоро будет осень..
© Copyright: Юлия Проскурякова, 2026
Свидетельство о публикации №126043002296
Свидетельство о публикации №126043002296
Рецензии