Идущая домой

Шла женщина дорогой пыльной.
Босые ноги,
юбка в пол.
На шее бусы,
 косы в лентах
И кофта белая в узор.

Из прошлого шагала мимо
Толпы собравшихся зевак.
На солнце щурилась игриво,
Стремительный широкий шаг.

И палкой-посохом махала
В ответ на бранные слова.
Толпа дивилась и стихала.
Крутила пальцем у виска.

Шла женщина своей дорогой.
Да взгляд был очень уж чуднОй.
То с яростью она глядела,
А то блаженство и покой
Небес прозрачно голубых
Купался беззаботно в них.
И вдруг ребячество в глазах,
И озорство.
 Испуг и страх.
Менялся взгляд ежеминутно.
И лишь улыбка на губах
Застыла стАтью недвижИмой.

Шла молча мимо,
 в даль глядя,
С надеждой там найти кого-то.
Как заплутавшее дитя,
Искала снова  дом родной.
Но там лишь степь,
Ковыль,
Покой.
Коренья прячут быт людской.
И над мелеющей рекой
Серебряные плачут ивы.
Кричит тревожно чибис:
-Чьи вы?!
Чьих будете?!
Свои иль нет?!

Гром пробасил ему в ответ.
Небес высоких чистый холст
Нахмурился и град пошёл.

Толпу зевак в дома загнал.
Она же, не замедля шаг,
Ушла в сгущающийся мрак.

Видение?
Призрак?
Или знак?

И так на протяжении лет.
Перед напастью и войной
БосАя женщина идёт домой.