Не будет нас...

Кто б что, не говорил, война начнётся…
У тех, кто её хочет, нет пути
Другого… А иначе, остаётся,
С рукой просящей, Западу, брести.
Им вновь нужна… Россия, но не с нами,
Где, как и в прошлом, выживших, в рабов,
А большинство, потянется, дымами…
Они так видят, средь бредовых снов…

Как всё случится, этого, не знаем,
Но то, что всех, в размен, возьмёт судьба,
Нас разбросав или убив… Пока ж, листаем,
В обидах мелких, недожитые года.
Где каждый шаг, сегодня, после, далью,
Пусть даже, в нами прожитой, войне,
Из времени, зачёркнутого сталью…
И память, вместо судеб, на Земле…

Россия… вечна… Жаль, не вечны люди.
Мы столь хрупки и строчки, наших судеб,
Берётся, переписывать, кто хочет,
Придя, войной, свинцовых многоточий…
Где кто-то памятью, останется, средь многих,
А кто-то холмиком, без строчки, у дороги.
Но больше, выстоят… Как было уж, не раз.
Вот только может, среди них, не будет нас…