Клуб мертвых поэтов

На дне чернильниц закипает шторм,
Срывая крыши с правильных суждений.
Мы выпадаем из привычных норм,
Ступая в клуб непризнанных видений.
В чужих тетрадях прячутся ветра,
Где рвутся струны на гитарах старых.
Мы здесь сидим с полуночи — утра,
В своих стихах, безумных и неправых.

Припев
А клуб ушедших в небо мастеров
Диктует нам забытые мотивы.
Мы пишем жизнь поверх черновиков,
Пока сердца упрямы и сварливы.
Сорвем цветы, пока не пал мороз,
Пока слова от фальши не немеют.
Тут нет ответов на прямой вопрос,
Но лгать стихами люди не умеют.


Свеча сгорела, обнажив фитиль,
Но этот свет не меркнет за годами.
Мы превращаем канцелярский штиль
В бушующее море между нами.
На книжных полках дремлют голоса
Тех, кто ушел, не дотянув до коды.
Мы смотрим в их открытые глаза
Через страницы прожитые годы.

Припев
А клуб ушедших в небо мастеров
Диктует нам забытые мотивы.
Мы пишем жизнь поверх черновиков,
Пока сердца упрямы и сварливы.
Сорвем цветы, пока не пал мороз,
Пока слова от фальши не немеют.
Тут нет ответов на прямой вопрос,
Но лгать стихами люди не умеют.


Пусть рвется лист от тяжести пера,
И голос хрипнет на высокой ноте!
Здесь наша жизнь — великая игра
В безумном, но спасительном полете.
Нас не пугают правила игры,
И мы не просим у судьбы пощады.
В простых словах скрываются миры,
А нам чужого гения не надо.



Припев
А клуб ушедших в небо мастеров
Диктует нам забытые мотивы.
Мы пишем жизнь поверх черновиков,
Пока сердца упрямы и сварливы.
Сорвем цветы, пока не пал мороз,
Пока слова от фальши не немеют.
Тут нет ответов на прямой вопрос,
Но лгать стихами люди не умеют.


И только эхо в комнатах пустых
Нам повторяет облик одиночеств.
Среди творцов, сгоревших и живых,
Мы избегаем правильных пророчеств.