Хруст на земле от снега.
Может быть, пальцы хрустят.
В облике вечного неба
Слезы огнём горят.
На поседевшем поле
Прочь от земли летит
Чья-то забытая воля
И на лету молчит.
Чья-то былая память,
Бьётся в стекло дождём,
Падает и уплывает
За горизонт ручьём,
Вдаль унося безмолвно
Чьи-то немые мечты.
Если рассвет, не поздно
Снова свести мосты.
Не поздно
© Copyright: Алексей Стеклов, 2026
Свидетельство о публикации №126042908521
Свидетельство о публикации №126042908521
Рецензии