Ритмы

Когда-то город был необозрим
С покатых крыш совдеповской застройки.
Горланил рупор, задавая ритм
Фабричным сменам и машинной дойке.
В базарный день кружила кутерьма.
Плодились в частном секторе дома,
И мы росли: безудержны и бойки.
 
Но в девяностых город приутих.
Серпасто-молоткастые знамёна
Спустил и, открестясь от многих лих,
Ударился в церковные каноны.
А нас вели дороги на вокзал.
За две цены таксист педали жал:
«Сбегаете? Катитесь, пустозвоны!»
 
Нас город отпускал пропасть за грош,
Не лез тоской эпистолярной в душу:
«В каком сегодня ритме ты живёшь?
Какой по счёту Рим творишь и рушишь?»
А после забывал по одному,
Расписывал себя под хохлому
И бил провинциальные баклуши.
 
Не осуждает и не ждёт назад.
Столица – далеко, граница – рядом.
У города, в котором пляшет ад,
Прощения вымаливать не надо.
На смутных кадрах можно рассмотреть,
Что от него осталась только треть,
Трясущаяся в ритме канонады.