Апрель, должно быть, мимо, мимо
В развеянный туман уйдёт,
Как птичий грай разноречивый,
Истает в синеве высот,
Но время, сжатое до точки
В пространстве внутреннем листа,
Течёт, взрывая оболочки,
И брызжет клейкая слюда,
И вот уж свет, раскинув сети,
Творит и гонит хлорофилл,
Где в каждой жилке – миг столетий,
Где в каждой клетке – пульс светил.
Что эта высь, что эта заводь
За далью солнечной версты?
Нельзя вместить, нельзя представить
Корпускулярность пустоты.
И в этой азбуке нетленной
Я всё есть свет, отринув прах.
Спираль развёрнутой вселенной
Пульсирует в микромирах.
Тающий цветень
© Copyright: Александр Лосев 62, 2026
Свидетельство о публикации №126042906279
Свидетельство о публикации №126042906279
Рецензии